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这个停顿很短，短到大多数人甚至没有察觉。

但对于那些紧盯着他每一个动作的人来说，这一顿，却像是暴风雨前最后的宁静。

柳文正坐在主座上，身体微微前倾。

他浑浊的老眼死死盯着那张宣纸，盯着纸上那一个个力透纸背的字迹。

他的嘴唇紧抿成一条线，脸上的皱纹像是刀刻一般深刻。

作为理学泰斗，作为江南文坛执牛耳者，他读过太多太多关于王朝兴衰的文章、诗词、策论。

他见过太多自以为忧国忧民、实则空洞无物的漂亮话。

但此刻，他隐隐感觉到，陆怀瑾接下来要写的东西，可能会颠覆他几十年来构建的某些认知。

这种感觉让他不安。

让他愤怒。

让他……恐惧。

陆怀瑾的笔再次落下。

这一次，笔锋比之前更沉，更重，仿佛承载着千钧之力。

，都在这一刻，轰然崩塌。

柳文正死死盯着那两行字。

他的瞳孔剧震，浑浊的老眼中翻涌着复杂至极的情绪――震惊、愤怒、不甘、困惑，以及一丝他自己都不愿承认的……敬佩。

他读了一辈子圣贤书。

他论了一辈子王道霸道，论了一辈子治国理政，论了一辈子兴衰成败。

他以为自己已经站在了学问的巅峰，已经窥见了历史的真相，已经触摸到了天道的脉络。

可此刻，面对这短短的几十个字，他忽然发现自己错了。

错得离谱。

他穷尽一生所追求的“道”，他皓首穷经所阐释的“理”，在这几十个字面前，都变得苍白无力，都成了笑话。

兴，百姓苦；亡，百姓苦。

如此简单，如此直白，如此冰冷，如此残酷。

却又如此……真实。

真实到让人想要跪下来，痛哭一场。

“咔嚓――”

一声轻响，在寂静的鹿鸣台上格外清晰。

柳文正低头，看到自己手中那支用了多年的紫檀狼毫笔，竟被他硬生生捏断了。

笔杆从中间裂开，锋利的断茬刺破了他的掌心，渗出几滴鲜血。

他恍若未觉。

他的目光仍然死死盯着那张宣纸，盯着那几个字，嘴唇不受控制地哆嗦起来。

“兴，百姓苦……”

他喃喃重复，声音沙哑，像是从胸腔深处挤出来的。

“亡，百姓苦……”

“兴……亡……”

他的声音越来越低，越来越颤抖，到最后几乎变成了气音。

忽然，他双手撑住太师椅的扶手，身体猛地前倾，竟朝着那诗稿的方向，缓缓跪坐下去。

这个动作太过突然，太过震撼。

韩文远惊得差点从座位上弹起来：“柳公！”

陈知府也猛然转头，满脸骇然。

可柳文正像是完全没有听到他们的呼喊。

他跪坐在那里，苍老的身躯微微颤抖，然后，缓缓地、郑重地，以头触地。

额头磕在冰冷的石台上，发出一声沉闷的响。

“神作……”

他的声音从地面传来，带着压抑不住的哽咽。

“此乃窥破天机之神作……”

“老朽……枉读诗书……”

两行浊泪，顺着那张布满皱纹的老脸滑落，滴在石台上，洇开两团深色的水渍。

全场哗然。

不，不是哗然。

是死寂中的骚动，是震惊到极致后的混乱。

有人瞪大了眼睛，满脸不可思议地看着跪在地上的柳文正。

那是柳文正啊！

江南文坛的泰斗，理学一脉的领军人物，门生故吏遍布朝野的当世大儒！

他竟然……跪了？

他竟然向一个名不见经传的年轻举人写出的词曲，跪了？

“疯了……”有人喃喃道，“柳公他……疯了……”

“不，”旁边立刻有人反驳，声音颤抖，“你看看那词……你看看那最后8个字……”

“兴，百姓苦；亡，百姓苦……”

有人低声念了出来，念完之后，整个人像是被抽空了力气，颓然靠在书案上。<